Licenciado en Ciencias Físicas, dirige en la actualidad el instituto de Bachillerato de Baeza. Entre otros, tiene publicados los libros La hora del vigía (2001), Ruradia: remota república (2002) y Ríos de arena (2005). El pasado año ganó el premio Ciudad de Alcalá de Henares por su poemario Nudos, recién publicado. Extraemos el poema ‘Magnitudes’ de dicho libro.

Resulta tan difícil calcularse
al pie de los solsticios.

A quién le sirve
vivir sin lamentar la longitud del perro,
la dimensión del árbol y el palacio
simultáneamente,
la roca por demás,
el soplo que ocupó tu dinastía.

Tendrás que perseguir la eternidad
con un milímetro.

     Profesor de Educación Plástica, su último libro se titula Salvaje (Último Reino, 2001).
     Este poema es inédito.

     Es de esos poetas que se podrían catalogar de tapados. No están en las galerías, pero su presencia es constante en la memoria de quien se aventura en sus versos.
     Compagina la poesía con las artes plásticas.
     En 1983 consigue el Adonais con Antífona del Otoño en el Valle del Bierzo. Antes ya había escrito Siete poemas escritos junto a la lluvia y La visita de Safo. En 1987, durante su estancia chilena, publica Las páginas del fuego. Pero será en 1992 cuando llegue uno de los mejores libros de poesía escritos en España en los últimos quince años: La poesía ha caído en desgracia, publicado por Visor y que logró el Jaime Gil de Biedma. En 1999 con La tumba de Keats (Hiperión) obtiene el Premio Jaén de Poesía.
     Y ahora siéntense y disfruten de un inédito: ‘Sucede’. Tiempo tendrán después para salir corriendo a las librerías a por más.

     Poeta y guionista, egresado de la Escuela Internacional de Cine y Televisión de San Antonio de los Baños, Cuba. Tiene publicado el libro de poemas Llanto alrededor (2003) y relatos en periódicos y revistas.
     Participó en el taller Cómo contar un cuento, impartido por Gabriel García Márquez. Ha escrito guiones para cine de ficción y documental filmados en Cuba.
     Este poema es inédito.

Ya habrás caminado mucho
y seguramente será lunes para cuando leas la presente
después de abrir la ventana
desde donde día a día
puedes ver a los ricos divertidos de golf.

Pero déjame decirte
que en realidad es miércoles en Tegucigalpa
y vuelvo a caminar por las avenidas,
por las orillas de las aceras que engordan de tráfico,
por los hospitales y las librerías
donde encuentro cierta gente que parece huir de sí misma.

El cielo se abre como una herida,
a mis espaldas ruge la lluvia
y mientras camino
escribo en mi interior esta carta que nunca llegará.

Dime
dónde estarás, enemiga,
ahora que quiero consolar el súbito llanto
que vierte tu cólera frente al mar,
ahora que quiero asirte y arrancarte los pétalos
y amarte a fuego lento
hasta ver
tu cuerpo de barro
quemado
como una vasija que no soporta las sombras de su interior
y se rompe con el mismo dolor que nos une.

     Es licenciado en Filología Hispánica. Sus primeros poemas aparecieron en la revista Salamandria. Ha publicado los libros Poemas de amor a una piedra (Celya, 2004) y Tus muertos (El Gaviero, 2004).
     Este poema es inédito.

Te vas a la memoria como los reyes muertos.

     Divide su tiempo entre St Albans (Inglaterra) y la aldea de Port Eynon (Gales). En 1972 entrevistó 36 veces al poeta Juan Larrea, en Córdoba (Argentina). De hecho, tiene un libro titulado La poesía de Juan Larrea (Universidad del País Vasco, 1985) y prepara otro sobre el mismo, en Argentina, basado en esas entrevistas. Tradujo El Río y otros poemas (Verulamium Press, 2004) de Andrés Bohoslavsky. Dio cursos en la Universidad de Middlesex sobre la poesía latinoamericana del siglo XX, y la generación del 27. Se jubiló temprano, en 2001, para escribir. Publicó los libros Poemas a la Patagonia (2004), Luton Poems (2005). Acaba de escribir una novela “anglo-argentina” que permanece inédita, como este poema.

Iba allí a menudo
a escuchar a los comunistas,
a los fascistas
y a los cristianos fundamentalistas
echándonos sermones
desde sus cajones
sobre otros mundos
o Sodoma y Gomora.

Mi amigo Rodski
ladeaba la cabeza
y con una sonrisa irónica
permanente
solía atormentarlos
con preguntas inentendibles.

Dicen que lo puedes ver todavía
en el Club polaco.

No, no estaba allí
cuando pusieron a un hombre
en la picota
por una hora.

No vi la multitud
y a los diez agentes de policía
a caballo
que lo circundaban.

Tampoco observé a los caballeros
burlándose del pobre diablo,
echándole huevos podridos
desde las ventanas
de El león rojo.

Tampoco presencié
cuando la muchedumbre
empezó a tirar piedras
a los señores elegantes
en el balcón.

No sé qué había hecho
el desdichado,
supuestamente.

Oí un rumor,
que escribió un poema
sobre un mundo nuevo,
pero no sé si es cierto.

Solo sé que la gente pensaba
que era inocente,
que el juicio no era imparcial.

Pronto
todos los cristales del hotel
yacían en pedazos en la vereda
y el hotel quedó vacío.

Fue entonces,
más o menos,
que el pregonero azotó a un hombre
por haber robado unos huevos
o una gallina
de una percha.

Luego aprendí
que todo eso terminó,
después que empedraron
El león rojo.

Pero no estoy seguro
porque ocurrió
hace casi 200 años,
en 1810.

     Licenciado en Filología Hispánica (Universidad de Almería), Master en Teoría de la Literatura y Literatura Comparada (Universidad de Zaragoza), en la actualidad es profesor de Español como Lengua Extranjera en el Centro de Lenguas de la Universidad de Almería. Tiene estudios de literatura realizados en Edimburgo (University of Edinburgh) y París (Collège International de Philosophie). Es colaborador de la revista Salamandria. En la actualidad ha terminado una novela y está ultimando una tesis doctoral sobre Leopoldo María Panero.
     Estos dos poemas son inéditos.

Van cayendo noches, nunca llega el día,
y esta tala brutal que despelleja el bosque
hace que la luna esté más sola y
que acordarse del Sur ahogue por amargo.

Gris mi máscara de recordar
miro mis manos y veo lirios secos
deseo la muerte, la llamo loco
y nieva sobre mis mejillas de hombre acabado.

     Ha publicado Poemas contra el miedo (2001), Sextos de lluvia (1998), Solares (2004) e Imposible un ángel (2005). Su obra aparece en diferentes antologías hispanoamericanas y ha sido merecedor de importantes premios en su país.
     Este poema es inédito.

Por las noches, cuando mi abuela dejaba
el responsorial y la estación católica
interrumpía su señal,
la radio quedaba a la deriva
en la curiosidad del niño:

¿Quiénes eran los santos furibundos
y quiénes los mansos pecadores?

«Condenamos
la grave orientación de la revolución vietnamita
y el leve alzamiento de la revolución filipina.
Condenamos
la lejanía que advertimos en la revolución sandinista
y el tímido apoyo de los afganos
a los tanques soviéticos.
Condenamos
el marasmo en que camina la revolución en Polinesia,
y la interpretación vaticana a la furia del italiano.
Condenamos
la pésima interpretación de los comandantes búlgaros
y la casa de caracol donde duermen
los comandantes albanos.
No hay duda que la doctrina jamás será superada,
así que también condenamos
el enfriamiento de la pasión
en los camaradas moscovitas
y el calentamiento prematuro
de las Panteras Negras en Louisiana...»

Con la abuela llegaba el fin de la revolución.
Siempre me atrapaba trasnochando,
cambiaba el dial y me reprendía.
Con tres padres nuestros olvidaba,
según ella,
el evangelio prohibido
que ya se filtraba en mis sueños.

     Licenciada en Filología Inglesa. Trabaja como Asesora de Formación en la Consejería de Educación y Cultura de Murcia, tarea que compagina con la traducción. Ha publicado Leyendas del promontorio (Ayto. Villanueva de la Cañada, Madrid, 2005), finalista del XII Premio Internacional de Poesía Encina de la Cañada. Por su poemario Diario de un destello (Rialp, Madrid, 2006) obtuvo el primer Accésit del Premio Adonais 2005. Miembro de la redacción de la revista literaria Ágora, ha colaborado asimismo en la revista poética Piedra del Molino.
     Este poema es inédito.

Tu alma está en todas partes, sonámbula, celeste,
decidida a vagar ingrávida en mi eje
  emergiendo de todo, henchida de las cosas,
     retornando a la nada, ese sinónimo
          de una noche de viernes y una cama vacía.