(Buenos
Aires, Argentina, 1986)
Estudiante de Filosofía en la UNSAM.
Ha publicado recientemente su primer libro Los años vendados
(Baobab, 2006), al cual pertenece el poema ‘Nostalgia’. Actualmente
se encuentra trabajando en dos próximos libros. |
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| NOSTALGIA |
La muerte atraviesa con manos a la
que fui. La sangre me lleva sin manos la juventud perdida. La muerte atraviesa en lenguajes a la que fui, ya no le alcanzan sus manos para suicidarme esta noche. Yo hablo con palabras que conocen la muerte. Yo hablo de mí y de la muerte llevándome en un carro de oro. |
(Almería,
España, 1977)
Licenciado
en Filosofía y en Antropología por la Universidad de Granada.
Ha publicado El Devenir (1996). Textos suyos han ido apareciendo
en diferentes volúmenes colectivos, como Entre el clamor y
el silencio (Tágilis 2001), Nueva Literatura de Almería
(Cultura Junta Andalucia, 2003) y Condenados en la hoguera (La
Candela, 2005). Y en revistas como Cuadernos de Caridemo, Transparencias,
La Voz de la Cometa o El Tragaluz. Ha organizado y participado
en diferentes talleres de poesía, recitales, tertulias y exposiciones
fotográficas. |
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| He visto a un hombre cruzar con los ojos en las manos, y ese perro, alguna vez, seguramente fue hombre; caminaba confiado sobre el vientre de los ángeles... Y el dueño del perro ciego también se quedó mirando... |
(Mallorca,
España, 1963)
Licenciado
en Filología y Filosofía por la Universidad de Madrid. Colaborador
habitual de la revista Archipiélago. Su tarea como investigador
se centra en la obra de Elias Canetti. |
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| PUCHERO
DE DIFUNTOS (Confuerzo) |
A su adobo la lengua,
a la llana de cuna y sepultura, ese llamado a compartir con esfuerzo y parientes la escudilla del duelo. Cuando un vapor de lápida El bodegón con puerros, |
(Montevideo,
Uruguay, 1958)
En
1976 se integró en grupos juveniles a quienes movía la inquietud
por enfrentarse a la situación política uruguaya. Es entonces
cuando escribe sus primeros textos. En 1979 llega a España. Actualmente
vive en Barcelona, donde dirige y administra varias escuelas. |
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| ESTACIÓN CERO |
A eso de la hora parda, protegida de los demonios que alteran el retiro de montes y ayeres, ella pide un viaje al centro del adiós. No se irá de los raíles de tus ojos, se irá de este cielo marrón, ancho iris de bronce. El anónimo andén que te identifica frente al paredón, sin escudos ni aplazamientos, dará la orden de ausencia. Ella, un estallido. Tú, yéndote de ti —apenas un cero raíble— hacia el fondo de la estación. Voces y voces llegan y van sin percibir lo que dejaron atrás los despojos. |
(Santa
Cruz de Tenerife, España, 1976)
Cursó
sus estudios de Filología Inglesa en la Universidad de La Laguna.
Colabora en el periódico La Voz de Almería y en
la revista literaria Transparencias. |
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Determinar
el tiempo o reconocer los modelos espaciales a los que está sujeto
el ser —tu pupila— es la explicitación formal de la
fragmentación del cuerpo en verbo. Establecer una posición
exacta entre los dominios del cuerpo; donde es determinante la frecuencia
con la que se emite la palabra —a mayor frecuencia, mayor intensidad,
mayor capacidad de penetración—. Sin embargo, este criterio
carece de veracidad si no es capaz de traspasar el umbral de permisividad
de la materia: la posibilidad de la negación por parte del otro
individuo a establecer una relación consustancial de interacción
corporal o de sustancia es un suceso que no se puede desechar; todo depende
del campo de acción de los cuerpos y la distancia que existe entre
ellos (se desprecia el vacío; todo cuerpo con vida se halla en
espacio hostil). La única materia que nos separa es la piel: mi
campo de gravedad y el radio de acción de mis labios convergen
en un mismo punto: tú; el resultado inequívoco de la luz: —ámame, que el tiempo ni el espacio, tienen cabida en las grietas del dolor. |
(Madrid,
España, 1977)
Licenciado en Historia,
Ciencias de la Música y Filología Hispánica. Dirige,
desde 1995, el Grupo Artístico 8, organizando recitales poéticos,
festivales de teatro, música y arte. |
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| Y LLEGARÁ EL DOLOR |
Y llegará el dolor con camisa de espumas, con instantes que cortarán el aire en el estómago igual que cirujanos. Y vendrá la canción de los pájaros que quemaron el viento, ahora que no estás, que te has llevado el corazón, y con él la caricia de la vida y el baile de la sal en los océanos. |
(Barcelona,
España, 1966)
Profesor
de Teoría de la Literatura y Crítica Literaria en la UNED.
Poemarios suyos son Hospital de Inocentes (1989), Ética
confirmada (1990), Tierras (1996) y Los versos del fantasma
(2003). |
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| DESDE MI VENTANA OSCURA |
La ciudad que nadie ve, y es la más
grande, es en la que trabajan y están condenados a ser siempre iguales todos mis nadies. |
| UNA MUJER |
Una mujer se hace así: sobre
las espinas del sueño, con un poco de luna y como escogida cárcel donde la luz se amanse. Una mujer se hace así, y si no debiera hacerse de un modo parecido. |
(La
Habana, Cuba, 1966)
Escritor
y repentista. Poemas suyos han sido publicados en antologías y
revistas literarias de distintos países y traducidos al inglés,
francés, italiano, japonés, árabe y alemán.
Entre otros, ha publicado hasta la fecha los libros de poesía Cuarto
de Mala Música (ERM, 1995), En Almería casi nunca
llueve (Abril, 2005), La sexta cara del dado (Arráez,
2004), Los actuales habitantes de Cipango (Unión, 1998),
Yo también pude ser Jacques Daguerre (Pre-Textos, 2001)
y Confesiones de una mano zurda (Sanlope, 2004), editados en
Cuba y España, países en los que desde hace doce años
comparte residencia. |
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| FOTO DE GRUPO |
En una multitud fotografiada siempre hay alguien que sabe el orden en el que los demás irán muriendo. |
| SUAVE IMPOTENCIA |
En realidad, no me gustan las fotos, las detesto. Pero qué hacer. El fotógrafo tenía siete hijos y necesitaba víctimas para alimentarlos. |
«Como
creo que el umbral de la vida está en el momento de la concepción
y no en el del parto, me considero más gallego que andaluz. Sea
como fuere, vine al mundo en Almería bien entrada la primavera
de 1971, en el seno de una familia corriente y moliente que no ha cogido
nunca un libro ni por un casual. No he sido precoz en nada. Comencé
a leer literatura a principios de la carrera de Derecho y a escribir ya
casi terminándola. Gracias a mis colaboraciones literarias en la
prensa de Almería y de Pontevedra, he ido aprendiendo poco a poco
el oficio y a disfrutar de una especie de callada correspondencia con
los lectores. Me han dado dos premios, que, por su poca importancia, no
viene al caso mencionar, y hasta el día de hoy, acaso por un espantoso
pudor o porque creo que es cierto que “más vale un poeta
de menos que un libro de más”, no he movido un solo dedo
para publicar mis poemas. Pero también dicen que mudar de opinión
es de sabios». |
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| A UN ÁRBOL (seguidillas especulativas) |
¿Cómo
vas a ser algo,
así tan quieto? El ser se forma gracias al movimiento. Si quieres ser Conque no serás
nada, En realidad, Tú, no te abrumes,
que, Quien dude lea Aunque seas un caso Te he falseado: Te desnudas conforme Tú te deshojas |
(Palma
del Río, España, 1975)
Vuelve
a visitar Canumfora este cordobés que publicó El círculo
vicioso (Universidad de Granada, 1996), la paquette Con
(1999) y el libro El vino de los amantes (Hiperión, 2001).
La pereza para recitar no le ha abandonado. Nos lo encontramos leyéndose
en el pub almeriense El Zaguán, al calor de los banderines organizados
por la asociación La Candela, y le tomamos prestado este poema
inédito. |
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| LECCIONES DE EXISTENCIA |
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No te expliques
tu amor, ni me lo expliques:
obedecerlo basta. (Pedro Salinas) |
Cuando unas aguas
se diluyen
en más agua crece el anonimato del mundo. También a las hormigas, Si una presa es cazada Y el viento siempre vuelve, Algo con insistencia está
pidiendo |
(Torrelavega,
España, 1959)
Ha publicado
los libros de poemas Lectura de las aguas (Scriptvum/Tantín,
1988), Deudas de juego (Pre-Textos, 2001), Norte magnético
(DVD, 2003) y La propia voz. Poemas escogidos (1985-2005) (VPECA,
2006). |
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| UNA VENA EN LA SIEN |
Una vena en la sien,
un párpado de adentro.
Maza abatida sobre cuanto ciñe tu solo estar y percibir a oscuras. Punzón hincado, riego clamoroso turbando la crispada posición de los dedos que sostienen la frente. Sol impuesto casi dos veces por segundo, sol disparando al ocaso su aurora insoportable. Has cerrado los ojos,
apagado tu círculo, Sólo el vivir agudo
de ese ritmo, Una vena en la sien, batir
de alas, párpado. |
| LO IRREDUCTIBLE |
Acuclillado nudo ante
la mar. Trazo blanco en la noche concertándose con los vastos poderes de este mundo, oleaje motriz bajo la muda fabricación del firmamento, claustro para una hondura que sustenta su eterno transcurrir más allá de lo físico. Te has desvestido entero y caminado blandas lenguas de arena. Ahora descansas, te compactas, encubres, y ese cuerpo anclado en sus tobillos va tomando la forma indivisible de una celda. Los astros solos; la marea, oscura. El haz encapsulado de los faros de tu automóvil. Eres nadador en el aire transparente, habitante absoluto, único expósito, centinela del propio emplazamiento. Todo es cerrada inmensidad contigo, latitud sostenida en su intemperie. Nada se mueve en ti, tendón ni músculo. Escuchas el gobierno, piel adentro, de tu caja torácica, de tu compás, tu anillo; y un pulso afín: el orbe originario, palpitando los dos sin mano que lo ordene. Con cuánta opacidad, con cuánto ardor. Mundo de sí sobrado, rebosante de inconsciente razón. Y en él, un cuerpo, trazo blanco en la noche, acuclillado nudo de claridad ante la mar. |
(Madrid,
España, 1973)
Cursó Filología Hispánica y se especializó en Teoria de la Literatura y Literatura Comparada. Este poema pertenece a
Sonetos del útero, de próxima publicación
en la editorial Bartleby. |
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| GRANIZO DE SOL |
Nacerán uvas rotas de tus manos
en la garganta de la boca arada, en el recodo azúcar de los tiestos.
Vendrán también raíces a tus pétalos, este
regreso al Padre para dar la muerte más dulce y amarga y muerta
y viva. Quién nos ata el intestino a la ceniza, ¿quién?,
¿Quién?, ¿QUIÉN? ¡Díganmelo!
Hay nada más que viento en esta casa, casa aérea cosida a suelo estiércol que desencuentra nuevamente a un Padre. Muertos los árboles, también
los frutos mueren de sed. No hay llanto fértil hoy en esta tierra,
tierra de los míos. |
(Almería, España, 1990) Estudia bachillerato en el IES Alborán de Almería. Pianista y violonchelista, cursa 5º de grado medio de piano. Cuenta con una publicación de poesía en la revista literaria Salamandria y es una de las directoras del fanzine poético Espejos y Espejismos. Este poema es inédito. |
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BAD MÜNSTEREIFEL estación de tren |
La expectación
de todo un bosque antes de la tormenta cabe entre las paredes de mi estómago Formando poemas truncos Atrapados |
(Guayaquil,
Ecuador, 1979)
Ha publicado los poemarios:
Ausencia (1999), Mientras ella mata mosquitos (2004),
Animales salvajes (2005) y La bestia que me habita (2005).
Fundó el grupo cultural guayaquileño Buseta de papel y es
editor de la revista literaria El quirófano. |
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| TODO SE IRÁ A LA BASURA |
Mi corazón
estallará como piñata de fiesta
de lo que algún
día fui no queda nada la borrachera es la última
victoria la mejor poesía
se sigue escribiendo en los baños públicos y después me la devoraré con un poco de esfuerzo
pero con la muerte |
(Cartagena, España, 1978) Licenciado en Historia del Arte por la Universidad de Granada. Ha publicado los libros de poemas Grietas (Dauro, 2002) y La piel del vigilante (DVD, 2005), con este último fue premio Andalucía Joven 2004. Ha colaborado con artículos y poemas en numerosas revistas, y ha sido incluido en diversas antologías entre las que podemos destacar Andalucía poesía joven (Plurabelle, 2004) o Que la fuerza te acompañe (El Gaviero, 2005); asímismo ha sido traducido al italiano, inglés y árabe. Co-dirige, junto a María Salvador, la revista electrónica Oniria. Este poema es inédito. |
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| ENTREACTO |
En el ángulo
oscuro
cicatrices de amor y cacería, un teatro de hueso dibujado en el dorso de la mano y la muerte diciendo que no somos distintos. Estamos condenados a romper
las cadenas |
(Almería,
España, 1977)
Licenciado
en Filología Hispánica. Ha publicado el libro de relatos
La eterna promesa (El Gaviero, 2005). En la actualidad coordina
con la Asociación La Candela los banderines poéticos del
pub almeriense El Zaguán. Ha sido guionista y director de los cortometrajes
Proto, Maikel Nai, Maldigo a dios por otra tarde
de domingo, Lugares propicios para el amor, Filólogos:
esos tipos extraños, Navidad en El Pardo y El
besico. Sus textos han aparecido en revistas literarias como Chichimeca,
Salamandria, Kafka y El Coloquio de los Perros.
Sus escritos más recientes pueden leerse en el blog Las cosicas
del Sr. Curri. |
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| TIERRA QUEMADA |
Avanzo y sólo encuentro tierra
quemada.
Te guardas en el interior Sabes que es invierno y que no tengo refugio, Sólo te queda esperar a ver caer
mi cuerpo Eres la gran Rusia |